top of page
Чужая женщина - загадка для мужчины...
Ее так хочется... скорее разгадать...
Ей все к лицу, включая мелкие морщины.
В ней все прекрасно, не прибавить, не отнять...
Чужая женщина подарит вам улыбку
А может просто равнодушный едкий взгляд...
Но не расскажет о своих былых ошибках
И не оставит вам своих координат...
И вы опять ее проводите при встрече
Глазами полными печали и огня...
Опять не ваш она собой украсит вечер
И вы прошепчете: "Она не для меня..."
Чужая женщина - вулкан, что тихо дремлет...
Вот только нет ее прекрасней и милей.
Но если жить мечтами сердце не приемлет,
Рискните сделать эту женщину своей...
И будут те же бигуди, халат в горошек,
Обиды горькие, упреки, суета...
Есть в каждой женщине повадки диких кошек,
Но тяжело найти достойного кота...
При первой встрече все чужие, однозначно,
Но вы же выбрали одну из них - навек...
И кто-то скажет, что ошибся... неудачно,
Но все ведь проще - так устроен человек...
Недосягаемое часто привлекает...
Там нет проблем и не достал совместный быт,
Ведь даже сладкое порой надоедает...
И первой встречи вкус малиновый забыт...
Но ваша женщина - такая же чужая
Для тех мужчин, что на пути ее стают...
Она для вас живет, детишек вам рожает...
И создает в семье порядок и уют..
И на нее, поверьте, смотрят так же точно,
И у нее такой же безупречный вид...
Но вы когда-нибудь, от сна проснувшись ночью,
Поймете, ваше счастье с вами рядом спит...
Чужая женщина останется чужою...
Важней свою не потерять, а удержать...
Когда вас любят чистой искренной душою,
Наверно, глупо за чужими вслед бежать...
Представляешь, Лили, меня убили...
Я не люблю поминки, а на тризнах
меня не ждут по тысяче причин.
Ты умерла, - и мне остался призрак
патронуса, мерцающий в ночи.
Сияет лань. И нет такого волка,
который победит ее. Старик
сказал, что это будет очень долго.
Как в самых сильных
из бессильных книг.
Но ни они, ни зелья не излечат,
ни темные искусства, ни года.
Он спросит:
- До сих пор?
И я отвечу...
И я ему отвечу, как всегда.
Меня убил последний из великих,
чья суть - непобедимая змея.
Мы персонажи идиотской книги:
твой муж дурак, твой сын дурак. И я.
Но умирая, - почему-то верю,
захлебываясь в памяти, крови -
все будет хорошо.
По крайней мере,
я верю: эта книга - о любви.
Сияет лань. И книга - о любви.
bottom of page